Cuando el implacable verano
ha cobrado sus víctimas
de bikini a rayas
que apuran
los últimos rayos,
con los pies en la tierra,
y a la sombra,
ahora que temo volar,
y que no aguanto
ni una hora más al sol,
me concentro
en no perder
ni una sola de tus palabras;
en resolver
el enigma
de tu fórmula esencial;
en disponer
en cada momento
de un mimo
para cada mimo que me das,
de un suspiro
para cada uno de los tuyos;
en valorar
la sencillez
de lo auténtico,
en momentos
en los que
lo auténtico
es frágil,
efímero,
mortal.

Hoy prefiero sentarme en esas piedras
donde reposan deseos centenarios,
y perderme entre las fibras
de tu camiseta italiana,
mientras media luna
baña el Pórtico,
sin alcanzarnos.
Sin alcanzarte.

Prefiero intoxicarme
con el botafumeiro
que nos bendice la risa,
pegada
a la corteza de ese árbol,
testigo de comienzos
que ignoran revuelos.

Luego, bajo los efectos de ti
te conduciré
hasta arenas movedizas,
para que la piel de tus brazos
encuentre abrigo.

Hoy prefiero perderme en esa noche.

Porque no veo
las coordenadas de mañana.

Reposaba.
Agotada.
Confusa.
Incapaz de entenderles,
de comprender sus motivos.
Tenía un esquince esencial
que impedía
razonar
sin que
doliera.
Estancada.
Uno prometió melodías lunares.
Otro, luminación estelar.
Aquel otro, un día sin nubes
que permitiera leer
los versos
del firmamento.
Y llegaste tú.
Pusiste patines a mi lucidez.
Y me deslicé sonriendo
con el sol en la cara...
Y se cruzó una nube.
Descargó,
inundando mis ojos,
y resbalé
en el charco
que dejó atrás.

Nuestro amor es un verso roto.

Es un sentimiento que no encuentra
el punto y seguido.

Está mancillado
por repetidas contiendas
en las que cada beso tuyo
es una disculpa
por errores pasados
que tú no cometiste.

Y tras un tiempo prudente
el faro parpadeó.
Entonces él miró a la mar
para ver
por donde venía
el barco.
Y tan sólo vio
su propio reflejo
bañado
por la luz de
La Torre.