Sentir es el combustible que arranca el motor de la realidad.

Te hablo en crudo.

No aliñes mis palabras.

Ni aderezcas mis silencios.

No condimentes mi entrega orgánica con colorantes artificiales.

Recógeme.

Y degústame.

En crudo no provoco náuseas.

Tiene que usar embudo.

Se lo digo todos los días.

Necesita dosificarse en mililitros.

Para no desbordar el recipiente.

Para no derramarse por las esquinas de la mesa.

Y

Caer

Al

Suelo.

Tiene que suministrarse en pequeñas dosis.

Repartirse en varios contenedores.

Por si uno rompe.

Por si otro estalla al no resistir el calor.

Le digo que se guarde.

Que no se vacíe hoy.

Que no embriague.

Que mañana,

Con resaca,

Nadie beberá aguardiente.

Pero no escucha.

Está vacía.

No oye.

"Un beso en la mejilla, y allí me quedé.

Cabeza en manos, y codos sobre rodillas.

Una hoja en el suelo se dejaba acariciar por el viento.

Y mientras seguía oyendo su nombre en tu voz, pisé la hoja.

Y la atrapé.

Porque las lágrimas no me la dejaban ver."

(alaiyo, 07/06/04)


*******


¿Ella sabe que las yemas de tus dedos escriben mi nombre en su piel...?

No esperes sentir piel caliente.

Espíritu y Alma han salido.

Cogidos de la mano.

A pasear.

Por el no-mundo de Comunión.



Han cruzado la Calle Alborozo.

Se han detenido en el Parque Éxtasis.

Y han jugado a saltar las vallas de Banalidad.



Luego han trepado por Vorágines Vertiginosas hasta llegar a la cumbre.

Desde Plano Mayor han mirado hacia abajo.

Y han visto un armazón terrenal de carne.

Y han oído los gritos de Instinto.

Atrapados.

Dentro.


Y no han querido volver.

No te alcanzo.

Tu barrera está erguida.

Alguien la derrumbará.

Un día.

No yo.


*******

No finjas que no ocurrió nada.

Me diste esperanzas durante cinco minutos.

*******

Eres un inalcanzable.

Sólo que lo olvidé mientras te tuve en mis brazos.

*******

Creí tu voz.

Creí que hablaba mi idioma.

Pero conjugué mal los tiempos.

*******

No te preocupes.

No me he quedado atascada en ti.

No he parado de caminar.

Aunque siga mirando atrás.

*******

Fuiste una efímera gota fresca en tierra árida.

Insignificante parte del diluvio posterior.

*******

No desaparezco porque me niegues.

Al contrario.

Me aumentas.

*******

Querías que saciara tu sed.

Pero no te atreviste a beber.

*******

Puede que llore una lágrima por ti.

Una sola.

Cuando pierda el equilibrio mi autoestima.

Pero no esperes torrentes.

Conozco bien la climatología del amor.

Ahora siempre llevo paraguas.

*******

No sabría decirte cuándo te convertiste en tú.

*******

Pasaba por delante de puertas abiertas.

No osaba ver ilusiones más allá del umbral.

Me creía inmune.

Hasta que vi tu puerta semi-abierta.

Tentando.

Entré y cerré con llave.

Pero tú ya te habías ido.

*******

Ese espacio físico vacío entre nosotros ya no está vacío.

*******

No puedo olvidar un pudohabersido.

Porque no hay nada que olvidar.

Y mucho que imaginar.

*******

¿No sientes el abismo?

Yo sí.

Pero ahora no temo caer.

*******

Tengo hambre ahora.

Seguro que lo percibes.

Harías bien en estar en alerta.

Cualquier despiste tuyo te convertiría en mi presa.


*******

En tu cuarto vacío encontré un espejo.

Vi más allá de mí.

*******

No necesitas decir mi nombre.

Me leo en tus ojos.

*******

Mi sentir se desertiza según te alejas.

*******

Para ti, en esta noche de espejos y máscaras,
Mis más sinceros y perpétuos deseos,
Esperando que me percibas,
Con tu copa de Amontillado en mano,
Desde la colorida multitud cantante y sonante
Que con su La La La te envuelve en vano;
Confiando en el poder de las palabras
Antes de quedarme sin aliento.

Yo estaré en Mi menor,
Cenando con Lenore,
Entre cruces y hojas muertas,
En un sueño dentro de un sueño,
Sentada encima de este grueso libro
Que cuenta el enigma que eres tú.

Y mientras en el crepúsculo
El divino Antony
Limpia la sangre de sus manos,
Y el casi humano Voltaire
Baila un tétrico vals con chicas muertas,
El gato negro me desafiará con su silencio.
Pero descuida.
No apostaré la cabeza con él.
Ni perderé la esperanza
De vivir contigo
Tres domingos en una semana.

FAST FORWARD 07

...FFWD...

En un día gris de ánimo gélido y prisas, de anestesia emocional, con destino "adelante", me encuentro con tu sonrisa en medio de la vorágine...

...STOP...

...PLAY...

Y todo entra en calor.

Y todo entra en color.

...PAUSE...

Y mi destino se convierte en "AHORA".

...REW...

Una sonrisa a tiempo es un volver en si.

..PAUSE...

"...flirting is a promise of sexual intercourse without a guarantee."

Aquella noche los estímulos sensoriales incrementaron la imaginación.

Estábamos en un lugar sensual, de voces y suspiros, aunque no hubiera ni un milímetro de piel expuesta salvo nuestras manos y nuestras caras.

Hacía frío. Incluso en aquel Wine Bar tan moderno que acababan de inaugurar, con sus vídeos musicales y sus enormes ventanales exponiéndonos a los transeúntes del West End. Muy continental todo.

En una esquina, desde la que se veía todo el local, incluyendo las pantallas que mostraban los encantos naturales de Sabrina Salerno, K y yo nos refugiamos del gélido atardecer Londinense, y nos sumergimos en la insoportable calidez de Kundera, con ayuda de unas pintas de néctar inglés.

Haciendo gala de sus antepasados germánicos, y de una auténtica pronunciación, K insistía: Einmal ist Keinmal.

Tenía sus motivos. Buscaba seducirme vía la literatura, sabiendo perfectamente que ya me había seducido sin ella. "Una sola vez no significa nada. Es una insignificante nada en el largo tiempo". Tenía sus razones. Conocía mi postura firme y deseaba quebrantarla con palabras de novela, confiando en el romanticismo de la palabra bien escrita, intentando tambalear mi decisión, Der Schwer Entschluss.

Nuestra atalaya fue desaprovechada. Una vez inmersos en la novela, no fuimos conscientes de lo que nos rodeaba. Ni reconocimos lo que ocurría en el espacio reducido del Él y Yo.

Detrás de lectura y análisis, de flirteo literario, de clímax argumental, se leía un tácito entendimiento de no editar el guión existente, de no sucumbir a la voz tentadora del intoxicante vértigo de la debilidad.

Muss es sein?
Ja. Es muss sein.

Arantxa vino a pasar un fin de semana largo a Coruña para conocer en persona a su novio cibernético.

Llevaban cinco meses de relación telefónica tras haberse conocido en una página de contactos y haber pasado las semanas iniciales chateando por el messenger.

Era la primera vez que conocía a un chico de este modo.

Todo parecía indicar que la distancia no supondría un problema ya que la "conexión" había sido óptima.

Y efectivamente la distancia no fue un problema.

El problema resultó ser la esposa del susodicho.

Conocí a Arantxa en una cafetería de la calle Juan Flórez donde suelo desayunar en mis ratos libres.

Estaba sentada en la mesa de al lado manteniendo una conversación acalorada por teléfono que no pude evitar oír y que acabó en lágrimas.

Aceptó mi pañuelo sin decir nada.

Y sin preguntarle nada me contó su historia, porque no recordaba la última vez que alguien le había dado un abrazo gratis.

Esto lo trajo a mí:

"Tengo las ideas muy claras. No me gusta perder el tiempo, ni hacérselo perder a nadie. No busco medias naranjas, ni hombres de mi vida, ni relaciones carnales esporádicas con hombres que juran tener relaciones "liberales" con sus parejas que "no son parejas".

Busco afinidad.

Busco mentes inquietas que se sepan manifestar en una conversación inteligente y sincera. Los tópicos, las cursilerías, los jueguecitos adolescentes de seducción y los piropos os los guardáis. Me atrae una mente ágil y madura, no una bocaza dulce; una persona que sepa donde está y lo que quiere, y que no tenga miedo a mostrarlo. Los pusilánimes cobardes emocionales para las novelas.

Creo que he sido clara."

Creo que fui demasiado clara...

Más Valientes

Reproduzco aquí las palabras de César Casal González, periodista de La Voz de Galicia.

No suelo utilizar escritos ajenos para decorar mi blog, pero hoy, el séptimo día del 2007, he encontrado un texto que expresa algo que opino y siento hace tiempo... algo que decía yo hace unas noches...

No se lo dedico a los cobardes que haya conocido.
No.
Ellos no entenderán esto.

Esto va para los valientes a los que quiero...
Para que no se olviden de que lo son...

"Otro buen propósito para empezar el año: ser valientes. La valentía no se entiende con los ojos cerrados. Un valiente que cierra los ojos es un loco. Los valientes miran a la cara. No entregan la mirada. Dicen que la mirada es un arma. Hay un tipo de mariposas que tienen en sus alas dibujos de ojos, con los que atemorizan a quienes tratan de atacarlas. Una mirada limpia es lo mejor que uno se puede encontrar enfrente. Me quedo con los que hablan con los ojos. Cuando uno se encuentra mal siempre tiende a dinamitar puentes, a cerrar puertas y ventanas. Es un error. Al encerrarse en sí mismo, lo único que consigue es que los pensamientos se conviertan en fobias, en manías. Que sean serpientes que se muerden la cola, que nos devoran. Los que no quieren reconocer los problemas sólo construyen túneles que los comen por dentro. Son ratas ciegas con una bomba trampa encima. El futuro siempre existe. La valentía no tiene nada que ver con hechos extraordinarios. El valiente se mide en las pequeñas cosas. Es más difícil ser valiente todos los días que hacer una gesta una tarde...
...Me duele cuando uno de esos gigantes se desmorona, por no ver a tiempo que huir de los problemas es el primer problema. Hay que abrir las ventanas y las puertas. El contacto con la gente nos hace mejores. Los demás nos completan. Un hombre solo no es más que un hombre solo. No se puede vivir a la sombra de uno mismo. Una mirada limpia es un puerto acogedor."
cesar.casal@lavoz.es

Tu risa

Tu risa no...

Quítame tu confianza, tu mirada, tu vitalidad, tu voz que me arropa y tu realidad...

Sabes que te daré mi vida en suspiros si te hace falta...

Mata mis ilusiones, mis latidos, mis abrazos en los que desaparezco contigo, mis sueños o mi realidad...

Pero no dejes tu risa... no la abandones diciendo que es de mentira...

No es que ella esconda tus lágrimas, es que las suplanta... y cuando ella sonríe... tus lágrimas se aguantan...



Quítalo todo si quieres, pero nunca abandones tu risa maRía...


PD: Si pudieras volver atrás, no tendrías que esperar más... Nos faltó nacer el mismo año.

Te quiero, maRia.


Autor: Tu ninio reflexivo

La primera vez que Alex me llevó a su casa tenía yo quince años.

En plena efervescencia adolescente en la que un alto porcentaje de mi tiempo lo dedicaba a pensar en el sexo opuesto, los nervios me invadieron en el momento en que supe que su hermano Andrew estaría allí.

Nunca lo había visto y pocas veces me había hablado de él. Lo único que sabía era que poseía una belleza física descomunal, que trabajaba para una discográfica, y que era un "amargado sarcástico" que le hacía la vida imposible a ella.

Imponía.

Lo vi de espaldas, vestido de negro, sentado en una esquina del salón sobre unos cojines, escuchando algo que se parecía mucho a The Cure, moviendo los pies. No giró la cabeza cuando entramos, ni hizo ningún gesto de reconocimiento. Siguió inmerso en su mundo. Alex me señaló el sofá y se dirigió a la cocina a buscar algún refrigerio.

Saludé. No recibí respuesta. Es más, subió el volumen de la música. Entonces decidí esperar a Alex antes de volver a hablar, muerta de vergüenza y timidez, con la sensación de que pasaban horas en vez de minutos.

Sonó el teléfono y entonces él giró la cabeza y pude ver su perfecto perfil.

Era hermoso.

Alex hablaba por teléfono. Yo observaba aquella figura negra que parecía molesta por la interrupción de su ensoñación, y sin saber muy bien por qué, sentí ganas de llorar, probablemente por la influencia de aquellos melancólicos acordes y por mi propia incomodidad.

Cuando sonaron las últimas notas de aquel tema, apagó el equipo de música y habló. Dijo mi nombre y pidió que me sentara a su lado.

Me impactó oir mi nombre en su voz rota.

Entonces vi sus ojos que miraban al vacío y entendí que era ciego. Tragué saliva y me quedé petrificada observando sus pupilas blancas, en un silencio quebrado de vez en cuando por las risitas de Alex en el pasillo.

Me preguntó por qué lloraba. Su tono era hostil pero ya firme.

"I don't know".

Y era cierto. Probablemente me pareciera injusto que alguien tan hermoso fuera ciego. Probablemente me asustara que pudiera intuir mi interior de niña insegura y acomplejada. Probablemente la música había tocado alguna cuerda débil dentro de mí.

Acercó su mano a mi mejilla izquierda. Su tacto era frío, firme, pero delicado. Contuve el aliento.

Y mientras sus dedos recorrían mis pómulos mojados, mis párpados, mi frente, mi pelo, y mi nariz...mientras sus dedos se detuvieron en mi boca, trazando el perfil, un escalofrío recorría mi cuerpo. Un escalofrío asexual, intenso.

Apartó la mano y volvió a sonar el mismo tema.

"Tell me what you think of it".

Me embargaba su hermosura, y sentí que una fuerza mayor me obligaba a acercarme todavía más a él.

Mientras le susurraba lo que me inspiraba el tema musical, interrumpida por el nudo en la garganta y las risas de Alex en el pasillo, él sonreía en silencio con los labios prietos.

Una vez más los acordes finales marcaron el principio de un silencio agudo...que él interrumpió para decirme que su visión le permitía entender mi dolor; que él no era menos afortunado que yo, porque veía las almas ajenas de manera mucho más nítida que la mayoría de la gente, y que el futuro me deparaba mucho sufrimiento.

Nunca más le oí hablar.

"Viento enfermo

Arrasaron todo.
Al amanecer levantaron el sitio y se fueron. Aullando de triunfo, deslizándose suavemente sobre sus pies invisibles.Te dejaron desnuda y a la intemperie, en medio de un débil remolino, llevando consigo todas las palabras que pudieron robar, tu perfume, todas tus ilusiones.Y se alejan sin rumbo, sin parar de dar vueltas, ajenos a todo salvo a sus propios impulsos.
Los conozco bien. Anduve con ellos.
Sé lo que es inflamarse de sentimientos, y girar y girar y girar hasta tocar el cielo. También sé lo fácil que es dejarse llevar por el torbellino y no poder parar. Sé del vértigo, la pasión, la desmesura al rotar. Sé del miedo, atroz fuerza centrípeta, que destroza todo cuanto se acerca.
Un tornado que anula el pensamiento, un vendaval en el corazón.
Pero siempre amaina.Aún sopla el viento enfermo, y no ha dejado árbol sin sacudir. Fortalece tus raíces, crece a resguardo del verde bosque, en paz.Yo estoy condenado a seguir las corrientes del páramo, sin saber donde ir, sin remedio.Pero deseo y puedo llegar hasta la costa e hinchar velas.
Y así llegar hoy hasta ti......Como brisa atlántica que alivie y abrace, amiga.
Para María"

GRACIAS

IKE

POR TU COBIJO ANTE LAS INCLEMENCIAS.
TE QUIERO, AMIGO.

http://membres.lycos.fr/ikejanacek/hug7uc.jpg

30/04/04

Síncope

Corazón fue arrollado por Mente cuando quiso hacer un golpe de estado.

Llegaron los ejércitos de Razón y de Cordura para aplastar a los insurgentes.

Corazón salió en defensa de Locura y acabó noqueado por la tiranía de Convención.

Y por no asentir, por no someterse al régimen autoritario, lo declararon loco.

Y lo dejaron en una cuneta, tirado...

...Dañado...

...Entumecido...

...Abatido...

...Debilitado...

...pero...palpitando...palpitando...palpitando...

Hay alumnos a los que es una verdadera lástima darles clase.

Lo que apetece es llevarlos a la cafetería más cercana y pasar un rato tertuliando.

Una, que es una profesional, procura no salirse del guión dejándose llevar por temas personales. Sin embargo, en ocasiones te encuentras con algún alumno con el que conectas desde el primer momento, y te dejas llevar por la improvisación, y se dejan liar.

En los últimos siete días he notado esa conexión con tres alumnos.

El abogado conectó conmigo por su irónico sentido del humor. A los cinco minutos nos dimos cuenta de que estábamos en la misma onda, reaccionando de manera parecida ante los comentarios de los otros dos. Ellos también se dieron cuenta y alimentaron el juego.

El arquitecto conectó conmigo por su historia personal de amor con la literatura y la escritura. Mis preguntas se desviaron mínimamente de lo previsto, pero lo suficiente para dar pie a una conversación sobre una pasión compartida. Cincuenta minutos a solas me bastaron para captar su esencia.

El diseñador conectó conmigo por su sensibilidad, por su capacidad analítica, por su pseudopsicología. En veinte minutos nos intuíamos. Tras tres cuartos de hora supimos que habría muchas clases "alternativas".

A los tres me los llevaría al Universal a tomar un Earl Grey, porque aún siendo muy distintos entre sí, tengo la sensación de que congeniarían, al igual que congenian en mí todos esas características suyas.

A cualquiera de los tres me los llevaría a cualquier sitio, la verdad.

Y no sólo porque sean astrológicamente compatibles conmigo.

Claro que...

... el abogado tiene novia,

el arquitecto está comprometido,

y el diseñador es gay.

Típico.

La primera vez que acudes a una boda familiar después de divorciarte, notas como esas parejas frustradas infelices te miran con cara de compasión sin entender cómo has podido renunciar a una vida "cómoda"; esas parejas que llevan décadas juntos "porque sí", "por los niños", sin ningún tipo de complicidad, por hábito, por pereza ante el mítico volver a empezar...

Y te preguntas si en realidad lo que están pensando es que tienes más valor que ellos.

Comparto con vosotros una imagen que se repite mucho últimamente:

De camino a dar clases en Inditex, en mi coche, con compañeros del trabajo a los que supero con creces en edad y vivencias, escuchando clásicos del soul y el funk, intercambiando mis hazañas adolescentes por las suyas; oyendo sus risas entremezcladas con los sonidos de Chic, Sister Sledge, Chaka kahn, Earth Wind and Fire, Kool and the Gang, Shalamar, Jocelyn Brown, Cameo... o el mismísimo padrino del soul, impregnados por los rayos de ese sol que se hace de rogar aquí; sintiendo cómo la música nos une a pesar de esa diferencia de años que nos separa.

¿Tiene nombre la capacidad de hacer reir a los demás cuando estás de mierda hasta el cogote?

Dezasete de Maio, dousmil seis.


Hoxe teño ganas de escribir en galego, aínda que non saiba facelo ben, aínda que nunca aprendera a facelo.

Pode ser porque pasei a mañá a percorrer as rúas da Cidade Vella participando nun cortexo cívico que facía unha homenaxe aos ilustres nomes da lingua e da historia galega.

Pode ser porque aínda que a palabra galega máis fermosa sexa "bolboreta", para a maioría dos que votaron, eu quédome ca segunda máis votada: "morriña", non só pola súa musicalidade, e non só porque é unha palabra da nosa lingua que traspasou fronteiras lingüísticas, senon porque é unha palabra que expresa un sentimento que levamos moitos galegos, tanto os que tiveron que saír coma os que ficaron aquí.

Mais non é o único que nos caracteriza aos galegos. Grazas a Deus, (é un dicir), e coma ben di Manuel Rivas no seu libro Unha Espía No Reino de Galicia, tamén temos no noso adn HUMOR e IRONÍA.

Pero hoxe, pícame a morriña...

Pode ser porque escoitei textos escritos hai tempo que conmoveron o meu corazón de filla de emigrantes.

Pode ser porque este ano, despois de vivir quince anos aquí, aínda agora empece a reconciliarme co meu "lado galego" e coa terra que deixaron os meus pais hai corenta anos.

Pode ser porque estou colléndolle o gusto a isto do galego.

Pode ser tamén porque choveu toda a tarde, (caían chuzos de punta), e eu andei polos meus sitios da Coruña, sen ninguén que me falara ou que me collera da man, pensando, revivindo momentos con xente querida que estivera conmigo neses mesmos sitios.

Ou pode ser porque pensaba en ti.

Hay una cosa que tengo muy clara.

Me sobran los dedos de la mano para contar a los hombres de los que me fío.

FRIENDSHIP.

FRIENDSHIP IS LIKE PISSING YOUR PANTS.

EVERYONE CAN SEE IT,

BUT ONLY YOU

CAN FEEL IT'S TRUE WARMTH.

THANK YOU FOR BEING THE PISS IN MY PANTS.

GRACIAS A:

-E.C.
-C.C.
-R.F.
-A.L.
-F.G.
-M.J.

GRACIAS A LOS QUE SIN SER DE ESTE MUNDILLO SÍ SON DEL MÍO:

-M.B.
-I.V.
-T.M.
-Y.V.

Y GRACIAS A LOS QUE CON VUESTROS CORREOS Y/O COMENTARIOS ME DAIS ÁNIMOS CUANDO ME PONGO EN PLAN PLAÑIDERA.

PAFUERA TELARAÑAS.

PALANTE BUMBLECAT.

PALANTE maRia.

ENOUGH IS ENOUGH.

Se supone que a mis taitantos debería haber aprendido alguna cosa.

Debería haber aprendido, por ejemplo, que cuando por fin abres las compuertas, cae de cajón que te ahogues.

Tardaré tiempo en volver a abrirlas.

Si es que las vuelvo a abrir.

20 CONSEJOS PARA UNA TAITANTERA DIVORCIADA CON DOS HIJAS:

1. Hablarás al menos una vez al día con alguien que haya adquirido soltura con el silabario.

2. No dejarás de fumar cuando estás de baja, inmóvil, en casa pasando del punto número uno.

3. No probarás "ropa del verano pasado" después de haber estado sin fumar, de baja, inmóvil en casa.

4. Recordarás que "café" puede ser un eufemismo.

5. "Por el bien de tus hijas", morderás la lengua si tu ex se casa en segundas nupcias con Caixa Galicia para comprar OTRO piso y OTRO coche, cuando no te paga tu pensión mensual.

6. Te acordarás de que hay un paso de "¡Oh, Diosa!" a "¡Odiosa!", y no te dejarás embaucar por el éxtasis post-coito masculino.

7. No te dejarás embaucar por el éxtasis PRE-coito masculino.

8. No dirás nunca que el tamaño no importa, ni a tu amante de turno, ni a tu amiga en el probador de Zara.

9. No criticarás nunca a la ex de tu amante, y está terminantemente prohibido preguntar por sus relaciones sexuales anteriores a ti. Considéralo virgen.

10. No criticarás a sus amigas admiradoras. Ni las mencionarás. Ya se encargarán ellas de que él no se olvide de que existen.

11. Tendrás cuidado al hablar con padres guapos en el parque. Aunque no lleven anillo de casado, sus esposas llevan radar que detecta a las divorciadas que se aproximan.

12. Si un separado/divorciado te pregunta si eres "liberal", y sobre todo si pasa de los 40 años, entenderás que busca una pornochacha, y no una compañera sentimental. Desengáñate.

13. Evitarás corrillos con miembros de tu familia que hacen lo inmencionable por no mencionar palabras como: "matrimonio", "pareja", "sexo", y "novio" , en tu presencia.

14. Evitarás corrillos con miembros de tu familia que hacen lo inmencionable por repetir hasta la saciedad palabras como: "matrimonio", "pareja", "sexo", y "novio", en tu presencia.

15. Si tienes previsto acudir a una cita con un hombre que NO sea ginecólogo, psicólogo, médico de cabecera, pediatra, abogado, alumno, o empleado de la Ford, no levantarás en brazos a ningún ser humano, por muy de tu sangre que sea, si supera los 15 kgs de peso.

16. Saldrás con tus amigas a divertirte y, como no, reirte de tus penurias con el sexo opuesto, pero sin quitarle el ojo al atractivo moreno de la mesa de enfrente que acompaña a una pareja de tórtolos y no deja de mirarte.

17. Te depilarás y podarás el bonsai aunque "sólo" salgas con tus amigas. Por ti. (YA).

18. Pegarás un post-it en el espejo del baño que diga: "a ellos les encantan las mujeres con curvas". Pegarás en la nevera una foto tuya desnuda.

19. Asentirás estoicamente a cualquier comentario que hagan tus hijas sobre la pareja actual de tu ex, y tratarás de cambiar de tema con el sutil arte de la persuasión, es decir, "¿Queréis chuches?".

20. No harás ni puñetero caso de las listas de consejos.

...7.15...mmm...qué gustiño...quedan quince minutos...le mando un toque...me siento aquí...fai un soliño...bueno, no..."vai" un soliño...joer...toda la vida escuchando que fai un sol de carallo y ahora resulta que es "vai"...eso me cuesta...el desaprender...como cuando vas a la autoescuela habiendo aprendido por tu cuenta antes...esa mujer...se esconde tras las gafas....esa postura agarrando las rodillas...la boca tensa...sí...señora...no veo sus lágrimas desde aquí...pero las siento resbablar por mis mejillas abajo...está la marea baja...qué atrevido ese chico en bañador...alguien fuma un puro...Padrino...Londres...cuando aún nos hablábamos...cuando la nena María aún hablaba con gente...cuando aún era yo...y no sabía lo que acabaría siendo...este despojo aquí sentado dando gracias al sol por permitirme ocultar los ojos...huele bien ese puro...¿Y si fumo puros?...son menos dañinos...hay que evitar todo lo dañino...esa mujer tiene cara de fumadora, pero no está fumando...llevan tacones las señoriñas que hablan "jallejo"...no es normativo, no...señoras de aldea que viven en urbes...no me entenderían...ni a esa mujer...otra generación..otro estilo de vida...como Pa y Ma...Ma cumple hoy 64...depresión no figura en su vocabulario...hace tiempo asimilaron que la vida es jodida..."éche o que hai"...Ma ha envejecido...quiero decirle que le veo síntomas de depresión...no lo entendería...no, no le llaman depresión...es verdad...tengo trastorno adaptativo... ocho meses después, mis lágrimas y mi ansiedad tienen nombre...

...a clase...a sonreir..en galego, claro...te entiendo señora...me gustaría abrazarla...que me abrazara...veo esos ojos ocultos...estoy ahí...

Me encanta el sexo.

Qué novedad, ¿no?

No, si ya sé que no digo nada que no piense mucha gente.

Muchos lo piensan, cierto. No tantos lo llegan a decir con naturalidad. Siempre parece un tema tabú, acompañado de risitas o cejas arqueadas, de indirectas sugestivas o de miradas de soslayo. Siempre parece un tema relegado al cachondeo manido; esas mismas bromas, las mismas insinuaciones...O bien un tema confinado a la intimidad, o al anonimato de un sex blog donde uno puede desinhibir tanto su realidad como su fantasía, sin librarse del todo de esa hipócrita censura que perdura en la España del siglo XXI.

Que no. Que no me venga nadie con que "somos una joven democracia". La generación "joven" de ahora, está a años luz de la que se escondía en un Simca 1000, o se daba un beso sin lengua a oscuras en un "guateque".

Que alguien me explique por qué yo, una mujer de 38 años, no puedo afirmar en una conversación social, entre personas de ambos sexos, que "me encanta el sexo", sin que las mujeres presentes opinen que soy la "típica divorciada que pretende calentar los "ánimos", (toma eufemismo), de los mariditos presentes, y sin que los maridos me miren con cara de "pobrecita, lo necesitada que debe de estar...a esa le haría un favor yo". Haberlos hailos. Probablemente mucho más necesitados que yo...

Curiosidad: ¿Los divorciados suscitan el mismo tipo de reacción ante un comentario así? Pregunto.

Que alguien me explique por qué algunas mujeres, (y seamos sinceras, algunos machos también), te hablan de "guarrerías" que han hecho con sus respectivas parejas, cuando se refieren a actos sexuales placenteros, o afirman ser "unos guarros" en la cama, como si el sexo tuviera que ser normalmente algo parecido a bailar un vals con Carmen Sevilla, o como si una se fuera a escandalizar...

¿Acaso alguien se cree que el sexo es realmente "hacer el amor"? Venga ya. Yo le hago el amor a mi pareja cuando le amo, y no necesariamente vía un acto carnal. Hacerle el amor puede ser darle un beso en la mejilla, al lado de la nariz, cuando menos se lo espera. Hacerle el amor puede ser el abrazo post-coito, o incluso compartir el mítico pitillo, o simplemente susurrarle que le amo, o cogerle la mano, o mirarle a los ojos y sentir que me derrito cuando me sonríe...

Lo demás es FOLLAR, señores. Independientemente de lo que se ame al contrario, lo demás es un acto físico puro y, (con suerte), duro, muy duro. Y lo "demás" es una milonga que nos vendieron los hermanos Grimm y el tío Walt.

Que alguien me explique por qué mujeres de mi edad todavía opinan que acostarse con un tío en la primera cita es "darle lo que quiere demasiado pronto", argumentando que "si le haces esperar es mejor porque así te VALORA más".

Lo que me entristece ya no es que todavía se crea a estas alturas de la historia de la humanidad que el sexo es un regalo que la mujer da al hombre, una especie de dote,a cambio de que él le ofrezca un amor interminable y exclusivo, sino que el mensaje subyacente me grite que la mujer NO QUIERE FOLLAR por el mero PLACER FÍSICO.

No jodas, tía.

Decálogo del trastorno:

1. Sonreir en el trabajo, hacer reir, charlar animadamente con desconocidos y gente de poca confianza, cumplir con obligaciones diversas...

2. Tener a mano siempre pañuelos y/o gafas de sol para disimular lágrimas u ojos hinchados, y saber fingir un catarro, sin olvidar recalcar lo poco que uno duerme porque siempre ha sido insomne.

3. Limitar los lloriqueos al momento atasco de vuelta a casa en la soledad de tu coche, al momento nocturno descendencia abducida por Morfeo, o al momento inicio encierro quincenal de 48 horas.

4. Dejar que el tabaco te fume a ti, te inhale, te exhale, hasta que ya no te distingues del cilindro cancerígeno, ya no respiras, ya no recuerdas lo que es oler bien, y te duele constantemente la cabeza y la barriga.

5. Atiborrarte de comida que te hará daño, porque el tabaco ya no sirve para paliar la ansiedad que te impide dormir. Luego atiborrarte de cafeína para mantenerte despierta durante el día y poder cumplir con el punto número uno...y luego atiborrarte de comida que te hará daño...

6. Rehuir a todo aquel que pueda conocerte medianamente, evitar el teléfono, los encuentros, cualquier situación en la que puedas tener que hablar de lo que sientes, a cualquier persona que muestre interés por saber "cómo estás" , a cualquier persona que pueda decirte lo que no quieres oir, a cualquier persona que te quiera porque ya no quieres querer.

7. Abandonar hobbies y cualquier actividad que pueda proporcionarte placer, o una vía de escape de ti mismo. No leer ni escuchar más que lo que te ayude a regodearte en tu porca miseria.

8. Vaciar de manera sacrílega esas botellas de Martin Códax con el único propósito de entumecerte hasta el día siguiente.

9.Mandar mensajes de texto desesperados a horas imprudentes a personas que rehuyes, y sentirte menos importante que una oruga si no reaccionan como tú quieres. Ídem correos electrónicos.


10. Somatizar, y acabar de baja.

El top de lentejuelas escotadísimo llama mucho la atención.

No sólo por su exuberante contenido, sino porque está rodeado de bufandas y chaquetas abrochadas hasta las amígdalas.

Su portadora debe de tener unos taitantos como yo. Es difícil de saber con certeza, debido a sus innumerables capas de maquillaje, innecesarias, pues sí se perciben debajo unos rasgos más o menos harmoniosos y finos. Del cuello hacia abajo no existe finura alguna. Enfunda su cuerpo violonchelo en un atuendo que le asigna un look de prostituta de cómic y, cuando gesticula uno no puede evitar fijarse en el movimiento pectoral con amenaza de desbordamiento.

Nunca hemos hablado, ni me la han presentado, sin embargo siento que la conozco, pues nos informa a diario de sus vaivenes a todos los padres allí reunidos, y seguramente a media comarca también. Habla con quien esté a su lado, como si estuviera desde Tarifa advirtiendo a los sub-saharianos sobre los peligros del estrecho, cuando aún no han entrado en la patera.

Creo, sinceramente, que como pregonera de fiestas no tendría precio.

Incluso como ministra.

Se me antoja una versión Choni de Carmen Alborch en Bruselas, defendiendo por ejemplo, a la hortaliza española.

Siempre está relatando sus percances con "la autoridad". El otro día, era su jefe el injusto ser humano que le exigía una imagen más "sobria" para su quehacer diario.

Y yo me pregunto a qué se podrá dedicar esta buena mujer...No puede tener un "trabajo serio". Hombre, no. Tiene que ser a narices, trapecista, o azafata de un concurso veraniego en la Primera con Ramontxu, o algo donde pueda lucir sus espléndidas piernas. No la veo cambiando sus medias de rejilla por unas de espuma, y un uniforme de cajera por ejemplo. No.

Todo ella es fuerza, vitalidad, energía. Y a pesar de que me revienta los tímpanos estar a menos de un kilómetro de ella, me llama la atención por algo más. No es por su coche tuneado que emite sonidos pa-bum-pa-bum latinos, casi tan estridentes como su propia voz. Lo que me fascina de esa mujer es que es totalmente inconsciente de su efecto sobre los demás. Pasa cual huracán, descarga sus iras contra los mandamases, recoje a su retoño, lo introduce en su coche, y con derrapazo incluído aleja los pa-bum-pa-bumes, su voz y su perfume aplastante, dejando atrás a un puñado de mamás y papás pijos, completamente aturdidos por el fenómeno Pepi.

Yo le llamo Pepi. No tengo ni idea de cómo se llama. Aunque seguramente no puede ser algo tan "sobrio" como Ana, Carmen o María.

Será porque me crié en Londres, en plena época Punk/Disco, donde los imperdibles en la ceja coexistían perfectamente con los colores fosforitos, que me agrada encontrarme con personajes que dan color a este paisaje de pijos conservadores uniformemente vestidos y/o engominados o de pseudo punks que desconocen a Sid Vicious y visten gayumbos comprados por sus madres en "El Corte".

Viva la Pepi.

Cuando tu hija de seis años no puede ir al colegio, ( y tú aún sigues de baja):

-Pero si los monstruos no existen, ¿Por qué existen las pistolas?

-Si Bella se enamora de la Bestia, ¿ Por qué él se convierte en otro al final? Me gusta más Shrek.

-Si los animales nacen libres, ¿Por qué los meten en jaulas ? Si todos nacemos libres, ¿Por qué tengo que comer la sopa?

-Si las Bratz van al cole, ¿Por qué conducen, y viajan en avión solas sin sus padres? Y, ¿Por qué nunca salen las madres diciéndoles que tienen que comer? Y, ¿Por qué nunca comen?

-¿Por qué siempre pasan cosas malas en los bosques?

-Yo soy Lilo, tú eres la hermana mayor que siempre le riñe, y Ania es Stitch.
-No, yo no soy Stitch, es muy feo, Stitch eres tú...
-Niñas, niñas, OHANA, eso es lo que importa, no quién es el más guapo.
-Pues en los dibus y en los cuentos siempre ganan los guapos, así que...

-¿Por qué se queda solo Shin Chan en casa si tiene sólo 5 años? ¿Por qué su padre no limpia la casa? Es lo mismo que en "Losinson", Bart y Lisa hacen lo que les da la gana, "JJJomer" no hace nada. ¿Por qué tengo que comer la sopa?

-¿Por qué siempre apagas la tele cuando empiezan las noticias? ¿Por qué dice tantas palabrotas abuelo cuando las ve él?

-¿Por qué sacas los pelos del cuerpo? ¿Para qué?

-¿Por qué en los pelis las voces de los niños no suenan a voces de niños?

-¿Por qué no comen los niños de África? ¿No podríamos mandarles la sopa?

-¿Por qué los mayores dicen cosas que luego no son verdad, y se enfadan si nosotros mentimos?
-¿Yo te miento, Elsa?
-Bueno, tú no, pero Abuela dice que si no hago esto o aquello me lleva a dormir fuera con la Rula, o que se va a marchar y dejarnos solas, cuando yo sé PERFECTAMENTE que no lo va a hacer así que no sé para qué se molesta, total...
-Es que la enfadáis mucho.
-Creo que debería relajarse un poco, porque sino después le duele la cabeza.

-¿Por qué estás comiendo el chocolate que dijiste que era para nosotras, eh? Se te va a engordar el culo, y luego te quejarás. Cómete mejor la sopa así no tengo que cenar sopa hoy.

- ¿Qué significa "política"?

-¿Por qué tienen los ojos tan grandes los dibus japoneses?

-¿Por qué tengo que comer siempre sopa, JODER?
-Mamá, Elsa dijo una palabrota.
-Cállate chivata.
-Chivata tú.
-No, tú.
-Tú...
-¿Eres tonta?
-No, ¿Y tú?

-ZAS
-PAF
-BUAAAAAAAA

*******

-Mamá. Mamáaaaaaa, ¿Por qué no nos haces caso cuando nos pegamos?
-Seguro que le duele la cabeza otra vez. Te voy a ganar con la sopa.
-Me da igual. Esas son cosas de bebé y yo tengo 6 años, no como tú, que estás en el colegio de los pequeños.
-Me da igual, me dijo la "ticher" que soy una de las niñas más altas de la clase, hala, y tú también tienes que comer la sopa así que te chinchas.

*******
OHMMMMMMMMM

Resulta que pasaba yo por la vieja facul esta mañana a recoger unos papeles, y me para una chica con un enorme micro rojo en la mano, acompañada de un chico con cámara en hombro, resguardada de la lluvia bajo una chaqueta, que me jura ser de Telecinco, para preguntarme mi opinión sobre la macroquedadabotellón, y si voy a ir.

Teniendo en cuenta que tengo taitantos años y que llevo unos cuantos fuera de ese tipo de movidas, que llevo seis semanas de baja por problemas de columna, y acababa de salir de mi última sesión de hidroterapia y ejercicios dolorosos diversos, que no he dormido casi nada esta noche- ni muchas otras- y por lo tanto no sólo estaba medio atolondrada sino que con las pintas que llevaba de desquiciada despeinada con la cara lavada y maletas bajo los ojos no estaba yo en mi mejor momento mediático, no supe decirle más que cuatro chorradas, y me fui de allí, sintiéndome tartamuda, torpe y vieja, muy vieja...

Que la juventud de hoy no es lo que fuimos nosotros, qué carallo.

Pero bueno, por lo menos me confundieron con una jovenzuela dos décadas menor.

Y eso me ha sentado mejor que la hidroterapia.

Independientemente de que la cámara engorde y de que yo no posee fotogenia ninguna.

:)

...A B R I E N D O V E N T A N A S...


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B
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N
D
O ...




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